Kiosken var öppen så jag köpte en kanelbulle och en mugg kaffe. Letade upp en ledig parkbänk, satte mig, och kollade runt lite. Jag log för mig själv. Det sägs ju att tjuven alltid återvänder till brottsplatsen. När jag och mina sommarpolare var 15-16 år hade vi haft våra jaktmarker här bland tält och husvagnar. Bytena var givetvis jämnåriga tjejer. Helst brudar som, mot sin vilja, hade tvingats följa med sina föräldrar på semestern. Vi hoppades att vi skulle träffa någon som var så uttråkad att hon gjorde nästan vad som helst för att jävlas med sina ”fångvaktare”.
Vi killar hade kollat i porrblaskor och hade allt klart för oss. Körschemat var: Kyssa, klä av, smeka tutte, pilla mus och köra in. Chansen att vi skulle få tag i någon som ville gå hela vägen var så klart extremt liten. För att inte säga helt obefintlig, men vi var enorm nöjda för lite hångel. Fast det erkände vi naturligtvis inte. När vi skröt för varandra om våra bravader förvandlades en eventuell kram av en tjej till ett supersamlag.
Trots de låga oddsen hade min oskuld rykt i förtältet till en gammal Caravan. Tjejen hette Nettan, något år äldre än mina nästan 16, och var från Stockholm. Dessutom blev jag kär samma kväll. Fast inte i samma flicka. Jag lutade mig mot ryggstödet och tänkte tillbaks. Om allt är sant? Jo, nästan vartenda ord. Kanske historien har blivit lite bättre... Läs hela novellen
